Воркута в Сентябре
Сентябрь пришел, как гость незваный,
Воркута встретила его туманом.
Прозрачный воздух, свежий, колкий,
И солнце прячется за облаками.
Уже не лето, но еще не стужа,
Лишь легкий холодок по коже кружит.
Деревья, словно в золоте и красном,
Прощаются с теплом, прощаясь с лаской.
На улицах пустынно, тихо, сонно,
Лишь ветер шепчет что-то полусонно.
Скрипят ступени, двери тихо хлопают,
И мысли в голове, как листья, ропщут.
Но есть в этом унынии своя прелесть,
Особый шарм, что душу греет, весть
О том, что жизнь идет, не зная страха,
И даже в сером есть своя рубаха.
Воркута в сентябре – это не грусть,
А время для раздумий, для искусств.
Когда душа, устав от суеты,
Ищет покой в осенней тишине.
И пусть снега еще не заметают,
И морозы пока не обжигают,
Воркута в сентябре – это начало,
Нового цикла, что нас ожидает.
*
Осень на Воргашоре
На Воргашоре осень золотая,
Спускается, как дымка, с высоты.
Тайга вокруг, листвой переливая,
Готовится к объятьям мерзлоты.
Здесь тундра, словно ковер багряный,
Раскинулась до самого конца.
И ветер северный, чуть-чуть дурманя,
Срывает листья с хрупкого куста.
Река Уса, как лента серебрится,
В ней отражается закат багряный.
И тишина вокруг, лишь птица снится,
Что улетела в край, теплом манящий.
На шахтах, словно призраки, терриконы,
Взирают молча на осенний сон.
И слышен гул машин, как будто стоны,
Напоминают, что здесь труд закон.
Но даже здесь, в краю суровом, строгом,
Осенняя краса не угасает.
И золото листвы, под серым богом,
Надежду в сердце тихо зарождает.
На Воргашоре осень, как прощанье,
С теплом коротким, с летним буйством трав.
И ждет земля, в глубоком ожиданье,
Когда наступит зимний, снежный нрав.
*
Заполярный в Сентябре
Сентябрь пришел, как гость нежданный,
В Заполярный, край суровый.
Еще не снег, но ветер пьяный
Уже рисует узоры снова.
Над тундрой дымка, серая вуаль,
И солнце низко, будто бы устало.
Прощальный луч, как будто бы печаль,
Скользит по сопкам, что еще не спали.
Березы робко золотом горят,
Иван-чай догорает алым жаром.
Лишь мхи и травы зеленью стоят,
Храня тепло под небом хмурым даром.
Река, что летом бурно так текла,
Теперь спокойна, зеркалом холодным.
В ней отражается небес игра,
И облака плывут, как сны свободны.
Уже не слышно птичьих голосов,
Лишь крик чаек, что кружат над водой.
И тишина, что глубже всех основ,
Спускается на край земли родной.
В домах уютно, свет горит в окне,
И запах дыма, терпкий и знакомый.
Заполярный в сентябре, наедине
С природой, что готовится к другому.
К зиме, что скоро ляжет серебром,
И спрячет все под снежным покрывалом.
Но в сердце каждого, кто здесь живет,
Останется тепло, что не увяло.
Заполярный в сентябре – пора чудес,
Где красота сурова и нежна.
Где каждый миг, как будто бы воскрес,
И в душу проникает тишина.
*
Сентябрь на Северном, под Воркутой,
Где тундра дышит холодом седым.
Забытый Богом, брошенный судьбой,
Посёлок дремлет в сумраке густом.
Здесь солнце редко балует теплом,
И ветер воет, словно зверь в ночи.
Лишь трубы котельной, как сталь, тверды,
В небо уходят, дымом горячи.
Брусничный лист багрянцем запылал,
Морошка прячет ягоды в траве.
И первый снег, как саван, тихо пал,
На крыши серые, что спят в тоске.
Здесь люди крепкие, как северный гранит,
В их взглядах – мудрость, выкованная льдом.
Они хранят тепло в сердцах своих,
Вдали от мира, в крае ледяном.
И пусть сентябрь здесь краток и суров,
Он дарит краски, что не встретишь южней.
И тихий шепот северных ветров,
О жизни трудной, но такой родной, своей.
Текст - нейросеть Синоним.орг, источник изображения - сайт Птичка.ру, статья "Воркута, северное очарование".
